Aquí puro vato verga, espíritus que no se quiebran.
Acércate pa’ enseñarte el diablo,
No el de golpes, sino el que cargo.
Vergazos del destino,
Latigazos del día,
Chelas que aflojan la lengua y la poesía.
Saca el fierro del alma,
Ese que nunca afilamos,
Una furia de palabras pa’ ver si nos desmadramos.
Que la cosa anda regida,
La vida siempre tirando pruebas.
Puro pinche sueño fugaz, que se rompe sin que te atrevas.
¿No que muy vergas con tu canto?
Pinche naco del destino, siempre tirando teatro.
Vato leiva del alma, ruido barato, sombras presumiendo lo que nunca han logrado.
Para eso me gustaba la pleba del pasado,
La que rimaba sin miedo, la que nunca se quebraba.
Ahora puro grito falso, puro golpe inventado, pura sombra que camina sin saber lo que fallado.
Somos filo con fierro, somos ruido con guerra,
somos barrio que respira lo que otros se aferran.
Y aunque el mundo se nos vaya en fugazos,
Aunque el sueño se nos quiebre en pedazos,
Seguimos rimando lo que callamos,
Porque el silencio también merece vergazos.
Sinister †Publications 
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